In den feuchten roten Kissen schnellen ihre Augen suchend umher, keinen Punkt fixierend, sheinbar ins Innere gerichtet. Aber den Raum absuchend ohne den Hoffnungsschimmer zu verspüren etwas zu entdecken. Nervös trommeln ihre Hände auf ihrer Handtasche. Das kleine Buch hervorholend um es wieder zu verstauen. Es ist keine Zeit zu lesen, zu sehen, zu erkennen.